LÁGRIMAS

Lágrimas, por vezes, são acres,
azedas, amargas lágrimas.


E, no entanto, acabam por secar
como orvalho em rosadas pétalas,
sem deixar marcas ou cheiro.


Lágrimas estigmatizadas,
água do mar diluída,
que não sacia a sede
de quem dela bebe e nela se embebe,
nem embriaga tampouco.


Nascentes, olhos d'água de lágrimas,
daqui efluem e fluem
sem leito próprio e sem estuário,
lágrimas efêmeras,
lágrimas mágicas, imaginárias,
deixando na boca um gosto acerbo
e ferruginoso.


Líquido inútil,
não apaga os incêndios interiores
nem sequer arrefece
o calor que sinto aqui, no peito.


E tampouco lava minha alma
ou minhas mãos
ou meus pensamentos.
Lágrimas fúteis,
não palatáveis,
lágrimas perecíveis.

"É o fígado", dizem os tolos,
para explicar esse gosto amargo que sinto.