Recomeçando

Vou recomeçar.

"Ai! Que preguiça!" Mário de Andrade in Macunaíma

Por preguiça de pensar, vou recomeçar usando apenas poemas que cometi ao longo da vida.

Assim sendo, sem mais delongas, vamos em frente. Ou em baixo...

O Roni era assim

Que morra logo...

Roni Marques

Este atalho que eu trilho

é coberto de lama

que se espreme entre os dedos dos meus pés,

enquanto esses pés se afundam me conduzindo

pra onde não tenho certeza.

Se afundam

nesse lodo que exala um cheiro pútrido,

como se sepultassem

meus sonhos.

Meus apodrecidos sonhos

da juventude e da velhice.

E esse miasma me penetra o peito

transita rascante e ardido em

meus pulmões

E esse miasma me rasga o peito

enquanto me afundo na podridão

como se estivesse — e estou —

avançando para o futuro.

Futuro em que

logo vou chegar, afogado

e sem passado.

Não será essa lama sórdida

que irá impedir meus passos.

Não desisto de desistir.

E renasço.

Busca

Roni Marques

Todos os poemas foram escritos,

todas as canções foram compostas,

todo o sofrimento  foi usufruído e toda alegria, suportada.

Onde encontrar elegias e odes virgens?

E terras, árvores, flores, pássaros,

onde encontrá-los em estado de graça

ainda não violado pela pena doutros doutos poetas?

Só me resta arfar, insano, tentando rescrever a vida

e amar mulheres já exaustivamente amadas

e percorrer  caminhos já sofregamene

trilhados e palmilhados.

Por que não me foi dado exorcizar-me e escrever, por exemplo

       — e só por exemplo — "Toma um fósforo, acende teu cigarro" ?

Sigo escandescendo e evanescendo, ensandecido enfim,

na noite apagada, tão repetida.

E afago as chagas que não tenho, apago um fogo que é só cinzas,

e me calo antes de falar,

pois minha voz soaria rouca, e eu desafinaria,  e  minhas palavras

— se houvessem palavras —

seriam ásperos e guturais ruídos, sem o visgo que deve unir palavras

para formar uma ideia

ou o simulacro de uma ideia,

a  contrafação de um pensamento.

II

Quem, longe, ouviria meus gritos, se eu gritasse?

As musas, decerto que não, nem os duendes, nem as fadas,

nem os peixes.

Quem ouviria um grito mudo, veleidade doida,

vociferação ressentida e amarga?

E quem és tu,  afinal,  que me lês

e acompanhas essas vicissitudes que são só minhas,

que flagelam só a mim e que exponho em vitrina,

por indecoroso que sou?

Estou a tua  espreita: certamente tens taras inconfessáveis,

ou que confessas apenas em determinadas circunstâncias,

e eu quero te dar todas as circunstância

para te conhecer todas as taras.

Não, não pares  de ler,  não  tires teus olhos destas letras,

continua solidariamente nesse sacrifício impuro

e insolente — mas intrépido.

Por que não?

Agora, ao menos, te conheço a ti, que já leste

tudo o que valia a pena ler

mas continuas buscando.

III

Mas essa chuva que ouves no telhado sou eu.

É a água em que me esvaio

         molhando a terra, as telhas, as trevas,

         escorrendo pela sarjeta, suja, sórdida

         e, numa volúpia, me esgotando nos esgotos.

Sou eu que molho, penetro, escavo.

Não crio nada

mas nada se cria sem mim.

Sou eu que filtro a luz

e construo o arco-íris,

mas sugiro dor e inspiro pranto.

Onde tudo é cor

eu sou em preto-e-branco.

IV

Eu tinha fome e a figueira não tinha frutos.

Desfolhada, me negava sombra para que eu repousasse

minha fome e meu cansaço de tão extenuante jornada.

E  eu  amaldiçoei  a  figueira  para todo o sempre,

generoso que sou,

pois o sempre da figueira é limitado, mas não minha fome

nem esse meu cansaço.

Prossegui, através dos séculos, até chegar aqui,

esquálido, inerme,

quase sem forças para erguer a pena com que escrevo

e, portanto, apto para ser um poeta.

Mas todos os poemas, todos os versos, já foram expropriados,

todas as canções cantadas, todo o sexo fornicado,

e por mais que eu percorra o espaço,

outras galáxias, buracos negros,

por mas que eu palmilhe os limites do universo

e que retorne no tempo, à explosão primordial,

à eclosão do ovo cósmico,

ao flato divino,

não vejo senão esses olhos de mulher,

e só esse cheiro de fêmea me penetra as narinas,

e essa sua voz tilintando e me dizendo

"vem comigo, que te mostro a estrada 

e reparto contigo minha cama".

E  só assim  acredito que terei descanso e alimento,

e  me tornarei  mortal.

Cadeia

Roni Marques

Festa junina, sanfona,

me prende, a moça de tranças.

A saia rodada,

o rosto pintado

de batom e sardas.

No meu braço a mão suave,

o hálito fresco e cheiroso

bafejando  meu pescoço:

                   você tá preso, seu moço.

Essa moça me conduz

pra cadeia do arraial.

Estou preso, condenado,

pela moça colorida,

tranças  e saia rodada.

O fogo crepita e arde,

a sanfona sanfoneia,

toda a gente rodopia,

mãos aplaudem,  olhos brilham,

bocas cantam e gargalham

— ou sorriem como a moça,

requebrada na sanfona,

me olhando dentro dos olhos,

me deixando em alvoroço,

e dizendo num sussurro:

         você tá preso, seu moço.

Insensatez

Roni Marques 

Insensato que sou: a vida já se foi

e eu fiquei só, num poema em construção.

Uma estrofe se basta, é um poema acabado:

mas meu ponto final tem muitas reticências...

Como resistir

e não acrescentar outra

e outras infindas estrofes?

Mas como eu não disse

o que precisava dizer,

no tempo certo de dizer,

agora é tarde.

As estrofes necessárias

não são mais necessárias

        nem possíveis.

Agora é tarde, porque para contar uma vida

é preciso uma vida,

e para ouvir uma vida

é preciso outra vida.

Agora é tarde: o momento não existe mais

e o sentimento é só a lembrança

do sentimento.

(Em silêncio, eu repreendia meu pai pelo que ele fez e pelo que não fez. Meu pai morto se ri da minha repreensão. Meu pai morto se ri de tudo)

E eu culpo a poluição

por esses olhos lacrimejantes.

É a poluição, eu digo,

porque sei que nunca mais.

II

Concebo a estrada além da curva

— e logo constato que não há estrada

além da curva.

Me embriago para esquecer o todo

— e recordo os detalhes.

Andava de mãos dadas, carinhando outra mão

que agora se afasta

e acena de longe.

Forço a visão no que está longe

para que pareça perto

até que as lágrimas brotam

deixando a visão turva.

Concebo a estrada além da curva.

III

Teus ângulos e farpas me machucam

e eu sangro a seco, sangro um sangue

que não tenho.

Na verdade não tenho.

E é mais pelo sangue

que não vejo correr das feridas

que teus gestos me abrem

—  é mais por isso que eu choro

em si bemol

uma canção que nunca pude cantar

ou conceber,

enquanto as lágrimas que não verto

me penetram e se acumulam em mim

e me entumescem, me rompem,

inúmeros pedaços — mas indiviso.

Que eu nunca me divido: caio inteiro

com um ruído seco

como o de alguma coisa que se parte.

Que nunca me divido e nunca choro,

insensato que sou.

Lágrimas

                 Roni Marques

Lágrimas, às vezes,  são acres,

azedas,

         salobras.

Mas sempre acabam secando,

sem deixar gosto ou marca ou cheiro

(tal como o orvalho em rosadas pétalas).

Lágrimas são estigmas.

São como água do mar diluída,

água salgada que não sacia a sede

de quem dela bebe ou nela se embebe

         —  nem sequer embriaga.

Meus olhos são nascentes,

são olhos d'água de lágrimas:

sem leito próprio e sem estuário,

deles efluem e fluem

         lágrimas efêmeras,

         lágrimas mágicas, quase imaginárias,

         lágrimas fúteis,

         não palatáveis, perecíveis,

         que deixam na boca um sabor acerbo

                   e ferruginoso.

É, porém,  um líquido inútil,

incapaz de apagar meus incêndios

ou ao menos arrefecer

         o calor que sinto aqui, no peito.

E também não serve para limpar minhas mãos,

         meus pensamentos,

                   minha alma.

"É o fígado", dizem os tolos

para explicar esse gosto amargo que sinto.

Serpente                            

 Roni Marques

Pressinto

o teu bote de serpente

e o teu silvo como espada,

e que estás atrás e entre,

nesse alvoroço, calada

qual o ovo no teu ventre

Percebo

o meu sangue no teu dente,

e a minha carne marcada,

e tu te enroscando, quente,

tal como quem não quer nada,

para o bote, incontinenti.

Aspiro

tua peçonha, a essência

tão viscosa e viciosa,

que ainda me leva à demência

pela via tortuosa

de artéria, veia e ciência.

Mas sinto

no olhar e na tua graça

e no hálito que bafejas

por essa boca devassa:

quando me mordes, me beijas

e caçando, viras caça.     

Cinco Sentidos

Roni Marques

Nela nada se ocultava:

Ela era o que se via,

Mas seu olhar faiscava,

Quando o luar refletia

E era uma luz meio cava

Como uma triste alegria.

Não havia nela nada

Que me entristeça ou me zangue.

Mas sua pele tocada

Dava a sensação exangue

De uma pele açoitada

Que se esvaísse em sangue.

Não tinha nada de orgia

Naquele sorriso aflito.

Na verdade, ela sorria

Com o coração contrito:

Mesmo o riso de alegria

Ressoava como um grito.

Não tinha nada de errado

Naquele corpo moreno.

Mas os seus lábios inchados

Tinham um travo obsceno

Com sabor adocicado

De um doce e fatal veneno.

Não tinha nada de rogo

Naquele olhar tão afoito.

Mas tinha um quê demagogo

Na sua idade (dezoito)

Que cheirava como o fogo

Que queima durante o coito.

Sem título

Do vidro duvido,

até que me corte e me fira

e sangre.

Duvido, mas

o vil vidro

fere fundo.

Divido o vidro

            que me corta 

do vidro

            apenas etéreo.

Mastigo o vidro

e cuspo

            vitupérios.

Oferta e Procura

Lei de oferta e procura

Mas o que é uma mulher,

o que que tem de mais?

Tirando o sexo,

tirando o prazer da companhia

— aquele prazer sem sentido

que anula nossos sentidos —

tirando o corpo, a beleza do corpo,

o que que sobra? sobra nada.

Tira os olhos

que me amolecem,

me dão aquela sensação de elevador.

Tira a boca que, quando fala,

dá sempre uma vontade

de... sei lá.

Tira o nariz, tira as nádegas.

E daí? o que é uma mulher sem isso?

Tirante os seios, os quadris, as pernas

— meu Deus, as pernas... —

e tirante os pés,

tirante o sexo,

que eu já disse mas repito,

tirante isso e mais uma ou outra coisinha,

a mulher não é nada.

Não é nada

sem as mãos que tocam e arrepiam,

sem os braços, que apertam com força

na hora do gozo.

Sem os cabelos para a gente emaranhar,

o que é a mulher?

Coisíssima nenhuma,

nada, nada, nada....

TEMPO

Roni Marques

Passa o tempo

no passado

fere com ferro

enferrujado

Ferindo

e fedendo a fogo

passa o tempo

qual um jogo

de duras perdas

Tétricas rugas calafetando um sonho em espiral

No templo alguém canta

com voz rouquenha

a senha do amor

Amor cansado

é a voz do tempo

enferrujado

Crescem nas margens

do lago azul

miragens de vento

do amor cansado

no lago azul

Alento passado

de um tempo morrendo

enferrujado

NATAL

 Roni Marques

E dizem que fazia um lindo dia quando eu nasci:

era noite.

Nem uma estrela — esconderam-se.

Nem um ruído — calaram-se.

A lua eclipsou-se,

e a chuva, silenciosamente, escorria pelas vidraças.

E dizem que foi um lindo dia...

O mar parou de quebrar e estagnou.

A brisa deixou de soprar e refrescar a areia.

E as prostitutas não fizeram seu trotoar,

os cabarés cerraram suas portas,

as orquestras — nem uma marcha fúnebre.

E os passarinhos emudeceram

e as folhas desfolharam.

Ninguém se embriagou, as mulheres não riram

e as camas não sentiram o peso do amor.

E aquele vagido isolado — eu nascia —

só veio pesar ainda mais aquele silêncio,

aquela tristeza.

Morto

Roni Marques

sentindo nos artelhos argamassa d'alma

cuspindo no vento chorando fria

voz esparsa que desce ao lodo

sobe nunca acima de esterco

reclamo choro as costelas partidas

pulmão despedaçado babando insano

busco nos lábios corroídos em sangue

com farpas de vidro

refugio no capim verde e sarnento

voando verde o lusco-fusco morrem pássaros

triste sol chorando fogo frio-e-leve

vento cortando em vastas fatias

céu roxo

terra seca pesada morta

fedendo vegetal

nela mergulho

procuro         procuro

uma alma

a minha quem viu?