INSENSATO

Insensato que sou:
a vida se foi,
as forças queimaram
e eu fiquei só,
sem meu poema
não começado.

Uma estrofe se basta,
é um poema acabado:
mas meu ponto final
tem muitas reticências.

Como resistir
e não acrescentar outra
e outras infindas estrofes,
qual num poema
transinfinito? 

Mas porque eu não disse
o que precisava dizer,
no tempo certo de dizer,
agora é tarde.

As estrofes necessárias
não são mais necessárias
nem possíveis.

Agora é tarde
porque para contar uma vida
é preciso uma vida,
e para ouvir uma vida
é preciso outra vida. 

Agora é tarde:
o momento não existe mais
e o sentimento
é só a lembrança
do sentimento.

Insensato que sou:
a métrica se foi,
as rimas escapuliram
e eu fiquei só
com meu poema
envergonhado.

PS: Esse troço de sensatez parece que é uma obsessão minha... Desculpem qualquer coisa.